Мясорубка

Из цикла «Молитвы безмолвия»

…и где-то уже на четвертом, битом часу ночи на ум приходит, что даже твое тело эта жизнь не хочет принять: нет места, чтобы втиснуть в нее этот бесформенный кусок плоти.

Если и не все тело, но ты еще как-то пытаешься запихать ноги и руки, но безуспешно: ноги гудят и дергаются, хребет ноет и хрустит от самых ног и вплоть до затекшей шеи, на которой мается гудящая от боли голова, также без малейшей надежды отыскать в узких прощелинах этой жизни место покоя.

Тело жизнь не принимает, а все остальное? А что есть еще остального? Разве что-то еще осталось? В этом истомившемся кровоточащем куске фарша? Который вся эта мясорубка промолола сквозь себя и брезгливо сплюнула сквозь щербатое затупившееся сито…

Baddy El Joerrigo, 01-02.02.2010

Страница материала также представлена на портале ПРОЗА